Ha muerto hoy a los 88 años... Sirva este recuerdo como pequeño homenaje.

Un beso Wislawa estate tranquila, ya no podrás impedir que la vida te justifique, todo ha sido así, como debía ser... Quizás ahora, el silencio...

Bajo una pequeña estrella

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
      por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
      el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
      de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
      a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
      respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
      cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

Versión de Abel  A. Murcia

• Biografía de Wislawa Szymborska en la Wikipedia
• Noticia de su muerte.
• Poemas de Szymborska

La mayor acusación que se hace a Ezra Pound es que fue amigo de Mussolini; bueno, es difícil mantener tal cosa, Pound vio a Mussolini una vez y le regaló su libro de Cantos además de comentarle sus ideas económicas aunque es cierto que luego mantuvo correspondencia con él. El problema es que Pound apoyó al fascismo en algunos de sus aspectos. Pero quizá debamos profundizar en esto. En realidad lo que Ezra defendía era la "Teoría del Crédito Social" teoría que Pound toma de su amigo C.H. Douglas uno de los creadores del concepto "Democracia Económica" y que este a su vez toma, probablemente de Gesell, un importante teórico anarquista, curiosamente si leéis el artículo sobre Douglas en castellano viene una interesante explicación de la crisis actual y una serie de propuestas dirigidas a solucionarla.

Obviamente las ideas económicas de Pound son las que aprendió con Douglas. Y obviamente son medidas razonables en contra de este sistema demoledor capitalista; eso era propiamente lo que Pound odiaba, tanto o más que a su mayor representante en la tierra, los EEUU, su propia patria. Pound dejó, durante un tiempo su poesía para dedicarse a implementar las ideas de Douglas en la sociedad y así desterrar el cruel sistema capitalista, y por ello intentó influenciar en la República Española a través de Salvador de Madariaga. Tras ello se acercó a Mussolini porque tenía la esperanza de que si podía influenciarle instauraría estas propuestas del crédito social y la democracia económica en Italia; claramente Pound se equivocó; porque, como sabemos, eso no pasará. Como curiosidad hay quien ha sugerido que era un agente doble (gracias Mara), lo cual lo veo improbable.

Quiero que veáis esta foto:

En un lado está Ezra Pound tras ser acusado de traición a la patria por decir que Jeferson no era mejor que Mussolini, por defender sus ideas del crédito social, y tener ideas propias. Por ello fue condenado duramente y sufrió una condena en las peores condiciones posibles; encadenado al aire libre y torturado; por suerte Pound había ayudado a mucha gente, a muchísima gente, era un mecenas del arte; el propio Hemingway, llegó a decir "resulta que Pound, el gran poeta, dedica, digamos, una quinta parte de su tiempo a la poesía. Emplea el resto en tratar de mejorar la suerte, tanto material como artística, de sus amigos. Los defiende cuando son atacados, hace que las revistas publiquen obras suyas y los saca de la cárcel. Les presta dinero. Vende sus cuadros. Les organiza conciertos. Escribe artículos sobre ellos. Les presenta mujeres ricas. Hace que los editores acepten sus libros. Los acompaña toda la noche cuando aseguran que se están muriendo y firma como testigo en sus testamentos. Les adelanta los gastos del hospital y los disuade de suicidarse. Y al final algunos de ellos se contienen para no acuchillarse a la primera oportunidad" gracias a eso, algunos amigos escritores, como T.S. Eliot, lo salvaron de morir ahorcado, con el tiempo le será conmutada la pena por un internamiento psiquiátrico; para finalmente ser liberado por ser declarado un loco inofensivo. Y después de tanto tiempo, lo tenemos ahí, envejecido; con una mirada penetrante que se adivina tras el sombrero.

Del otro lado está una estatua de James Joyce; alguien que obviamente es famoso, que ha pasado a los libros y a ser una cima de la literatura universal... Alguien a quien nadie quería publicar un sólo libro, y que sólo gracias a Ezra Pound consiguió publicar "Dublineses" y poco más tarde, otra vez gracias a Pound será publicado " Retrato de un artista adolescente" en la revista "The Egoist", más tarde Pound volverá a interceder por Joyce, nuevamente otra obra que nadie quería publicar, el "Ulises" Pound será el que consiga los fondos para dicha publicación, con el tiempo Pound reconocería que la exagerada fama de este libro no le parecía justificada...

Hoy poca gente habla ya de Ezra Pound, algunos lo hacen, y algunos aprendemos de su poesía, y de sus teorías poéticas, el imagismo que intenta actualizar la visión poética del haiku, o el vorticismo; así que sólo puedo decir que a pesar de sus errores; sin duda il miglior fabbro.

Os dejo con un poema sobre la usura, (¿una crítica al capitalismo?) recitado por el mismo:

Ciertamente yo tampoco lo conocía, de hecho el primer libro que tengo de él "Saborear el agua" traducido por el gran niponólogo Vicente Haya llegó mis manos este mismo año que acaba de empezar como regalo de reyes. No es que lo mío sea el misticismo oriental y esas cosas, pero el haiku de Santôka, y el haiku en general merecen no sólo mi respeto sino mi total asombro por esta forma poética totalmente extraordinaria; y es que claro, el haiku no tiene nada de místico...

Antes de leer un haiku hay que saber qué es un haiku; un haiku es poesía pero no es literatura, si interpretamos el haiku como literatura no vamos a entender nada, porque el haiku no tiene nada que explicar, y no se puede entender lo que no se explica, no estoy haciendo misticismo barato, estoy explicando lo que es... piensa en una fotografía ¿qué quiere decir el fotógrafo con esa fotografía? Probablemente nada, probablemente sólo es algo que vio y que le gustó o le llamó la atención y pensó: "que buena foto me daba esto"; sacó su cámara y disparó... y ahora ha llegado hasta ti esta fotografía que no significa nada, no hay nada que entender, no explica nada, simplemente es una imagen.

Si quisiéramos ser más precisos y debemos serlo, porque el haiku es un ejercicio de máxima precisión, no hay sólo una imagen en esta estrofa; lo que hay, propiamente, es un momento, en su sentido más preciso, "un aquí y ahora".

Poca gente cuando ve la fotografía de la flor de una camelia en un charco de agua (pongo este ejemplo porque yo había hecho esta foto) dice: "vale, una camelia ¿y...?" No, simplemente dirán, "mira que foto, es meláncólica" o quizás "No me gusta la luminosidad..., o el enfoque" pero nadie dice "vale, una camelia ¿y...?" simplemente porque la gente no espera que una fotografía sea nada más que una imagen; pero si yo coloco el haiku de Yosa Busón (traducción de Justino Rodriguez):

La camelia en el suelo

Ha vaciado de ayer

el aguacero.

Mucha gente preguntará, "bueno si, una camelia en el suelo, ¿y...?" pero como hemos dicho un haiku no es más que una imagen, en lugar de los pixeles de las cámaras digitales, tendremos las letras y las palabras. No es facil "ver" el haiku; en este caso y para mi, fue muy fácil, cuando leí este haiku de Buson vino a mi como al pulsar el texto de un enlace la foto que tiempo atrás había hecho, en mi imagen el suelo es el empedrado de la casa de mi abuela, brillante todavía por la lluvia, la camelia es blanca, está casi entera pero hay algúnos pétalos que se han esparcido; mi imagen es también esa sensación... No sé porqué me fijé en esa flor, me pareció una buena foto, a Yosa Buson le pareció algo más, un buen haiku.

Dicho esto, volvemos a nuestro autor;  la vida de Taneda Santôka (1882-1940) no fue propiamente un camino de rosas pero sin duda fue un camino, o mejor dicho, un caminar (dicho literalmente).

Todo empezó con el suicidio de su madre:

"Mi madre no puede ser  culpada. Nadie puede serlo. Si se ha de culpar a alguien, se tiene que culpar a todos. Es la condición humana a la que se tiene que culpar. Oh mi madre! que recuerdo. Si escribiese una autobiografía tendría que comenzar de este modo: Los infortunios de mi familia comenzaron con el suicidio de mi madre"

Su padre era un mujeriego y por eso su madre se suicidó. La muerte de su madre consternó de tal forma al joven Shôichi Taneda (su auténtico nombre) que se volvió alcohólico e inconstante, esto le impidió terminar la carrera de literatura y conservar cualquier medio de vida, aunque pudo vivir, por este tiempo, de un conjunto de empresas de su familia. El padre de Santôka le concertó un matrimonio con Sato Sakino, con quien tendrá un hijo; aunque, debido a los problemas de Taneda (decía que la visión de la muerte de su madre había afectado a su trato con las mujeres) no fue un matrimonio feliz y terminó en divorcio. Aún a pesar de todo esto Taneda tuvo la suerte de empezar a escribir haikus bajo la tutela de Ogiwara Seisensui, uno de los mejores haijin (poeta del haiku) de su época, allí se formó en el estilo libre del haiku.

Pero la mala fortuna que acompañaba a Taneda regresará posteriormente arruinando las empresas de su familia, así que el joven poeta tuvo que marchar a Japón para buscar trabajo; aunque como hemos dicho ningún trabajo le duraba lo suficiente... se hizo bibliotecario pero, como es de adivinar, tampoco aguantó.

Taneda iba de borrachera en borrachera, de conflicto en conflicto, e incluso llegó a ser encarcelado alguna vez; el vaso se colmó cuando en 1924 decide suicidarse arrojándose al tren...

En mi opinión Taneda tuvo buena suerte, él buscaba su destrucción desde la muerte de su madre, pero su karma ("es el karma, Taneda" le decía su abuela como justificación de su mala suerte) realmente su buen karma lo salvó; el fallido intento de suicidio de Taneda fue observado por un monje Zen que lo acogió; desde entonces Santôka se hizo monje y estuvo caminando, literalmente vagabundeando, el resto de su vida.

Se me hace estremadamente dificil, nunca lo ha sido tanto, escoger algún poema, es que de Santôka hay que aceptarlo todo o quedarse mejor sin conocerlo, no lo puedo explicar, lo siento... Los momentos de toda su vida están en sus haikus, y sus haikus son momentos de su vida, ahi están guardados (lo máximo que con palabras se puede guardar un momento, tanto que al leerlos se hacen presentes de una forma auténtica, como si fueran un espíritu que se nos aparece del pasado y que nos conmocionan)

¿Qué momento de su vida escojo para que lo disfrutéis? Que vanalidad la poesía que sirve para el disfrute de otros... o de uno mismo ¡No! Me niego a poner ningún haiku que sea demasiado sensible, que desnude sus miserias ante desconocidos, no quiero que nadie pueda decir "vaya mierda de poema" (demostrando así mismo su incultura) cuando ahi está, de la forma más auténtica posible, la triste vida de un hombre bueno destrozado por la enfermedad, quien quiera disfrutar de su poesía que conozca su vida entera (hay un breve estudio de Carlos Fleitas en formato doc, y en html) pero os lo advierto, también sufrirá...

Sólo pondré dos pequeños versos de toda su obra; sólo un haiku, el haiku de Santôka no sigue el convencionalismo formal de 5/7/5, busca su esencia más pura; es un haiku que a mi me gusta. Se trata de la imagen (el momento) de Taneda sentado en la playa al atardecer, cuando el sol se mueve más perceptiblemente porque se está marchando, y que espero haya sido el resumen de su vida, porque es un poema esperanzador (la traducción que pongo es de Vicente Haya, espero que con su permiso):

なげだしてまだ陽のある脚

(Nagedashite mada hi no aru ashi)

 

"Estirando las piernas
todavía hay sol"

No sé si Cantor conoció el anuncio de la ONCE en la radio que explicaba que en el pasado la vida era muy dura, y presentaba un diálogo entre Atila y sus guerreros, cuando invadían china, "¡Rodead la muralla!" y después de afirmar que afortunadamente hoy hay formas más fáciles de ganarse la vida; se oía a uno de los guerreros a trote incansable "¡¿Pero es que esta muralla no se acaba nunca o qué?!" El caso es que, digo, Cantor se preguntaba si habría alguna manera de rodear una muralla que no se acabara nunca; y así, para trabajar con "cosas" que no se acababan nunca inventó la teoría de conjuntos; esta teoría, en su primera formulación daba lugar a paradojas realmente divertidas, como la del pobre barbero de Russell (ups quizás haya cometido un error en los niveles del lenguaje, quería decir; "como "la del pobre barbero" de Russell" creo que me estoy liando...)

A lo que íbamos; en este máster, una de las cuestiones que me hacían fue la siguiente:

Define conjunto finito y conjunto infinito; conjunto infinito enumerable y conjunto infinito no enumerable. Pon un ejemplo de cada.

Esta fue mi respuesta:

Si entendemos por enumerar la acción de comparar a pares un conjunto con un subconjunto de los números naturales asignando a cada elemento del conjunto un elemento del subconjunto de los números naturales, tal que no se repita ninguno de estos; tenemos que:

Conjunto finito: cuando podamos encontrar un número natural con el cual la sucesión termina diremos que el conjunto es finito y que precisamente ese último número es su cardinal por ejemplo A ={10,2,8,4,7,6,5,8,3,1} su cardinal es 10.

Conjunto infinito: en el caso de que un conjunto no sea finito será infinito. Por ejemplo el conjunto de los números naturales, N. Su cardinal es infinito.

Conjunto infinito enumerable: Dado que el conjunto de los números naturales es infinito, puede cumplirse la exigencia que antes hacíamos para definir la enumeración, es decir podemos encontrar una función que asigne a cada uno de los elementos del conjunto X un único elemento de un sunconjunto de N que además no se repita (teniendo en cuenta que cada conjunto tiene un subconjunto que es igual a si mismo), siendo su cardinal el mismo que en el conjunto de los números naturales. Podemos poner por ejemplo el conjunto de los números primos P ={x/x pertenece a N y es primo} o de los números impares, o de los números pares. Su cardinal, es también infinito.

Para Conjunto infinito no enumerable, vamos a olvidarnos de lo que puse y vamos a intentar explicarlo mejor:

La demostración de Cantor se basa en la siguiente idea. Veamos, para enumerar un conjuto de cosas nos basta con asociar un número y sólo uno a cada cosa de ese conjunto, sin repetir ninguna, claro está. Bien, pues dado que enumeramos con números naturales, y dado que los números naturales son infinitos, en teoría podríamos enumerar un conjunto de infinitos miembros... ¿Obvio, verdad? Pero ¿Qué pasaría si nos encontraramos con un conjunto que no pudiéaramos enumerar? La única razón posible para ello sería que tiene más de infinitos miembros, y entonces los números naturales no nos llegan para enumerar... nos faltan.

Supongamos que "podemos contar todos los miembros del conjunto R" (de los números reales), estos son los que van desde el 0 hasta 1; para ello podemos hacer una lista asignando a cada miembro de R un número natural ¿eso es contar, no, ya lo hemos visto? Yo cuento monedas diciendo "uno, dos, tres..." mientras señalo cada una de las monedas que voy contando... ¿empezamos la lista?... Empecemos la lista eligiendo una enumeración; por ejemplo diciendo "Número Real 1, Número Real 2, Número real 3..." Bueno, más corto; R(1), R(2), R(3) …. R(n) cada uno de esos R(n) nos va a ayudar a numerar a un miembro del conjunto R de los números reales, que es otro número con la forma 0.xyz... Pero para aclararnos un poco más, vamos a enumerar también cada uno de esos decimales (los que van después de la coma)... más que nada porque necesitamos referirnos a cada uno de ellos individualmente, podemos decir, "Decimal primero", "Decimal segundo", "Decimal tercero"... "Decimal enésimo..." pero quizá sea más cómodo todavía construir el número así 0.d(1)d(2)d(3)...d(n) Si tuviéramos una lista cualesquiera de miembros del conjunto R y quisiéramos reunir en esa lista a TODOS los miembros del conjunto, sin repetir ninguno, siempre podríamos añadir un nuevo miembro a la lista que no estuviera en ella por medio del siguiente método... ¡atención!:

Tomaríamos como primer decimal [d(1)] de nuestro nuevo miembro el resultado de sumar 1 al primer decimal del primer número de nuestra lista [es decir de R(1)] (si es un nueve tomamos como resultado cero), el segundo decimal [d(2)] sería el resultado de sumar uno al segundo decimal del segundo número de nuestra lista [es decir de R(2)] y así sucesivamente.... Sin duda el número que formemos no estará en nuestra lista (porque aunque estuviera lo habríamos modificado al llegar a él, es decir al menos es distinto en una cifra, porque lo hemos modificado); en el fondo esto ya significa que no parece que podamos agotar todos los números del conjunto R, y por tanto que no se puede listar el intervalo de (0,1) es decir no podemos enumerarlo, pero en el fondo con eso sólo demostramos que tiene infinitos miembros; al igual que los números naturales, con lo cual sí que podríamos enumerarlos, y ello significaría poder encontrar el enésimo número de la lista, es decir podríamos responder de un modo claro a la pregunta ¿Cual es el miembro de R al que le corresponde el enésimo lugar? ¿Cual es R(n)? Pero... ¿realmente podemos encontrarlo? Más o menos podemos intentarlo aplicando el método anterior. A ver, el primer decimal del enésimo número sería el resultado de sumarle uno al primer número de mi lista, el segundo sería el resultado de sumarle uno al segundo decimal del segundo número de la lista, el tercero... ¿pero cual sería el último decimal, cual sería el enésimo decimal? Pues parece que el enésimo decimal del enésimo número sería el resultado de sumarle uno al enésimo decimal del enésimo número de la lista... Es decir, [d(n) de R(n)] sería igual al enésimo decimal de nuestro enésimo número más uno [(d(n) de R(n)) + 1] es decir tenemos que [d(n) de R(n)] = [(d(n) de R(n))+1] como esto es una contradicción; porque un número no puede ser igual a si mismo más uno, el presupuesto del que partimos, es decir que "podemos contar todos los miembros del conjunto R" ha de ser falso; es decir, es falso que el intervalo entre (0,1) sea enumerable, luego no es enumerable. Y no lo es, sencillamente, porque hay más números en R que números naturales; y por tanto no puedo usar los números naturales para contar los miembros de R.

Pues eso, por si ayuda de algo a alguien. Otro día os presento al amigo Frege, otro tipo también muy inteligente.

Algunos de los cambios más espectaculares que hemos presenciado en el siglo XX tienen que ver con los vehículos para el entretenimiento de los seres humanos. De las pianolas se pasó a los gramófonos; del vaudeville al cine; de la radio a la televisión. A las películas se les añadió sonido; a la radio, imágenes; y a ambas, el color. Y nadie duda de que podemos ir más lejos.

Con el láser y la holografía podemos producir imágenes tridimensionales de mayor definición que la que puede ofrecer cualquier fotografía corriente. Las modernas técnicas de grabación en cinta nos permiten editar videocasetes sobre cualquier tema, de modo que el cliente puede reproducir en cualquier momento lo que le apetezca en su propio televisor.

Gracias a Manuel Gago de Capitulo 0, conozco a este autor que la verdad me interesó profundamente, a diferencia de lo que me suele suceder con casi todos los intelectuales modernos, salvando algunas excepciones verdaderamente sugestivas; digo que esto me pasó con Leonardo da Jandra; tiene algo mágico, no sé si será su forma de hablar, con esa despreocupación del que está seguro de lo que dice, y del que se molesta en explicarlo, aunque no mucho porque también sabe que el conocimiento hay que alcanzarlo uno por si mismo; la verdad es que me encantaría encontrarme a Da Jandra o Da Xandra, caminando por la zona del Salnés, donde, tengo entendido, se acerca alguna vez, pues estudió y vivió en Galicia mucho tiempo.

Un verdadero luchador sistémico, que comprende, por lo que veo, la intensísima relación, quizá religación si miramos a Zubiri, entre el hombre y la realidad, y el anonadamiento al que nos lleva esa separación de la tierra, esa desrealización que supone el construír ciudades que niegan la naturaleza y que nos separan más y más de lo que somos, en esa huída terrible, como por temor, que tiene el hombre a la verdad.

Y todo lo que sabe, lo sabe con inteligencia sentiente, porque vivió 28 años en la selva de Oxaca, y alli, supongo, se aprende que el paraíso es el complemento del infierno.

Os dejo la primera parte de una larga entrevista que podemos encontratnos en Youtube; es la que pongo arriba.

La continuación de la entrevista la tenéis aqui:

• Segunda parte.
• Tercera parte.
• Cuarta parte.
• Quinta parte.

Y algunos enlaces más:

• Wikipedia.
• Certo.es.
• Blog de Leonardo da Jandra, (No se actualiza desde el 2008)
  

_______________________________________________________

Una Ciudad y un Balcón

"No me podrán quitar el dolorido sentir..."(Garcilaso)

Entremos en la catedral; flamante, blanca, acabada de hacer está. En un ángulo, junto a la capilla en que venera la Virgen de la Quinta Angustia, se halla la puertecilla del campanario. Subamos a la torre; desde lo alto se divisa la ciudad toda y la campiña. Tenemos un maravilloso, mágico catalejo: descubriremos con él hasta los detalles más diminutos. Dirijámoslo hacia la lejanía: allá, por los confines del horizonte, sobre unos lomazos redondos, ha aparecido una manchita negra; se remueve, levanta una tenue polvareda, avanza. Un tropel de escuderos, lacayos y pajeses, que acompaña a un noble señor. El caballero marcha en el centro de su servidumbre; ondean al viento las plumas multicolores de su sombrero; brilla el puño de la espada; fulge sobre su pecho una firmeza de oro. Vienen todos a la ciudad; bajan ahora de las colinas y entran en la vega. Cruza la vega un río: sus aguas son rojizas y lentas; ya sesga en suaves meandros, ya se embarranca en hondas hoces. Crecen los árboles tupidos en el llano. La  arboleda se ensancha y asciende porlas alturas inmediatas. Una ancha vereda parda entre la verdura parte de la ciudad y sube por la empinada montaña de allá lejos. Esa vereda lleva los rebaños del pueblo, cuando declina el otoño, hacia las cálidas tierras de Extremadura. Ahora las mesetas vecinas, la llanada de la vega, los alcores que bordean el río, están llenos de blancos carneros que sobre las praderías' forman como grandes copos de nieve.

       De la lana y el cuero vive la diminuta ciudad. En las márgenes del río hay un obraje de paños y unas tenerías. A la salida del pueblo - por la Puerta Vieja se desciende hasta el río; en esa cuesta están las tenerías. Entre las tenerías se ve una casita medio caída, medio arruinada; vive en ese chamizo una buena vieja - llamada Celestina - que todas las mañanas sale con un jarrillo desbocado y lo trae lleno de vino para la comida, y que luego va de casa en casa, en la ciudad, llevando agujas, gorgueras, garvines, ceñideros y otras bujerías para las mozas. En el pueblo, los oficiales de mano se agrupan en distintas callejuelas; aquí están los tundidores, perchadores, cardadores, arcadores, pelaires; allá en la otra, los correcheros, guarnicioneros, boteros, chicarreros. Desde que quiebra el alba, la ciudad entra en animación; cantan los pelaires los viejos romances de Blancaflor y del Cid -como cantan los cardadores de Segovia en la novela El  tonado hablador; tunden los paños los tundidores; córtanle con sus sutiles tijeras el pelo los perchadores; cardan la blanca lana los cardadores; los chicarreros trazan y cosen zapatillas y chapines; embrean y trabajan las botas y cueros en que se han de encerrar el vino y el aceite, los boteros. Ya se han despertado las monjas de la pequeña monjía que hay en el pueblo; ya tocan las campanadas cristalinas. Luego, cuando avance el día, estas monjas saldrán de su convento, devanearán por la ciudad, entrarán y saldrán en las casas de los hidalgos, pasarán y tornarán a pasar por las calles. Todos los oficiales trabajan en las puertas y en los zaguanes. Cuelga de la puerta de esta tiendecilla la imagen de un cordero; de la otra, una olla; de la de más allá, una estrella. Cada mercader tiene su distintivo. Las tiendas son pequeñas, angostas, lóbregas.

        A los cantos de los pelaires se mezclan en estas horas de la mañana las salmodias de un ciego rezador. Conoci-do es en la ciudad; la oración del Justo Juez, la de San Gregorio y otras muchas va diciendo por las casas con voz sonora y lastimera; secretos sabe para toda clase de dolores y trances mortales; un muchachuelo le conduce; la malicia y la inteligencia brillan en los ojos del mozuelo. En las tiendecillas se ven las caras finas de los judíos. Pasan por las callejas los frailes con sus estameñas blancas o pardas. La campana de la catedral lanza sus largas campanadas. Allá, en la orilla del río, unas mujeres lavan y carmenan la lana.

(Se ha descubierto un Nuevo Mundo; sus tierras son inmensas; hay en él bosques formidables, ríos anchurosos, montañas de oro, hombres extraños, desnudos y adornados con plumas. Se multiplican en las ciudades de Europa las imprentas; corren y se difunden millares de libros. La antigüedad clásica ha renacido; Platón y Virgilio han vuelto al mundo. Florece el tronco de la vieja Humanidad.)

En la plaza de la ciudad se levanta un caserón de piedra; cuatro grandes balcones se abren en la fachada. Sobre la puerta resalta un recio blasón. En el primer balcón de la izquierda se ve sentado en un sillón un hombre; su cara está pálida, exangüe y remata en una barbita afilada y gris. Los ojos de este caballero están velados por una profunda tristeza; el
codo lo tiene el caballero puesto en el brazo del sillón y su cabeza descansa en la palma de la mano...

***

Le sucede algo al catalejo con que estábamos observando la ciudad y la campiña.

No se divisa nada; indudablemente, se ha empañado el cristal. Limpiémoslo. Ya está claro; tornemos a mirar. Los bosques que rodeaban la ciudad han desaparecido. Allá, por aquellas lomas redondas que se recortan en el cielo azul, en los confines del horizonte, ha aparecido una manchita negra; se remueve, avanza, levanta una nubecilla de polvo. Un coche enorme, pesado, ruidoso, es; todos los días, a esta hora, surge en aquellas colinas, desciende por las suaves laderas, cruza la vega y entra en la ciudad. Donde había un tupido boscaje, aquí en la vega, hay ahora trigales de regadío, huertos, herreñales, cuadros y emparrados de hortalizas; en las caceras, azarbes y landronas que cruzan la llanada, brilla el agua que se reparte por toda lá vega desde las represas del río. El río sigue su curso manso como antaño. Ha desaparecido el obraje de paños que había en sus orillas; quedan las aceñas que van moliendo las maquilas como en los días pasados. En la cuesta que asciende hasta la ciudad no restan más que una o dos tenerías, la mayor parte del año cerradas. No encontramos ni rastro de aquella casilla medio derrumbada en que vivía una vieja que todas las mañanas salía por vino con un jarrico y que iba de casa en casa llevando chucherías para vender.

En la ciudad lo cantan los pelaires. De los oficios viejos del cuero y de la lana, casi todos han desaparecido; es que ya por la ancha y parda vereda que cruza la vega no se ve la muchedumbre de ganados que antaño pasaban a Extremadura. No quedan más que algunos boteros en sus zaguanes lóbregos; en las callejas altas, algún viejo telar va marchando todavía con su son rítmico. La ciudad está silenciosa. De tarde en tarde pasa un viejo rezador que salmodia la oración del Justo Juez. Los caserones están cerrados. Sobre las tapias de un jardín surgen las cimas agudas, rígidas, de dos cipreses. Las campanas de la catedral lanzan -como hace tres siglos - sus campanadas lentas, solemnes, clamorosas.

(Una tremenda revolución ha llenado de espanto al mundo; millares de hombres han sido guillotinados; han subido al cadalso un rey y una reina. Los ciudadanos se reúnen en Parlamento. Han sido votados y promulgados unos códigos en que se proclama que todos los humanos son libres e iguales. Vuelan por todo el planeta muchedumbre de libros, folletos y periódicos.)

En el primero de los balcones de la izquierda, en la casa que hay en la plaza, se divisa un hombre. Viste una casaca sencillamente bordada. Su cara es redonda y está afeitada pulcramente. El caballero se halla sentado en un sillón; tiene el codo puesto en uno de los brazos del asiento y su cabeza reposa en la palma de la mano. Los ojos del caballero están velados por una profunda, indefinible tristeza...

***

Otra vez se ha empañado el cristal de nuestro catalejo; nada se ve. Limpiémoslo. Ya está; enfoquémoslo dé nuevo hacia la ciudad y el campo. Allá, en los confines del horizonte, aquellas lomas que destacan sobre el cielo diáfano han sido como cortadas con un cuchillo. Las rasga una honda y recta hendidura; por esa hendidura, sobre el suelo, se ven dos largas y brillantes barras de hierro que cruzan una junto a otra, paralelas, toda la campiña. De pronto aparece en el costado de las lomas una manchita negra; se mueve, adelanta rápidamente, va dejando en el cielo un largo manchón de humo. Ya avanza por la vega. Ahora vemos un extraño carro de hierro con una chimenea que arroja una espesa humareda, y detrás de él, una hilera de cajones negros con ventanitas; por las ventanitas se divisan muchas caras de hombres y mujeres. Todas las mañanas surge en la lejanía este negro carro con sus negros cajones; despide penachos de humo, lanza agudos silbidos, corre vertiginosamente y se mete en uno de los arrabales de la ciudad. El río se desliza manso, con sus aguas rojizas; junto a él donde antaño estaban los molinos y el obraje de paños - se levantan dos grandes edificios; tienen una elevadísima y sutil chimenea; continuamente están llenando de humo denso el cielo de la vega. Muchas de las callejas del pueblo han sido ensanchadas; muchas de aquellas callejitas que serpenteaban en entrantes y salientes - con sus tiendecillas - son ahora amplias y rectas calles donde el sol calcina las viviendas en verano y el vendaval frío levanta cegadoras tolvaneras en invierno. En las afueras del pueblo, cerca de la Puerta Vieja, se ve un edificio redondo, con extensas graderías llenas de asientos y un círculo rodeado de un vallar de madera en medio. A la otra parte de la ciudad se divisa otra enorme edificación, con innumerables ventanitas; por la mañana, a mediodía, por la noche, parten de ese edificio agudos, largos, ondulantes sones de cornetas.Centenares de lucecitas iluminan la ciudad durante la noche: se encienden y se apagan ellas solas.

(Todo el planeta está cubierto de una red de vías férreas; caminan veloces por ellas los trenes; otros vehículos -también movidos por sí mismos - corren vertiginosos por campos, ciudades y montañas. De nación a nación se puede transmitir la voz humana. Por los aires, etéreamente, de continente en continente, van los pensamientos del hombre. En extraños aparatos se remonta el hombre por los cielos; a los senos de los mares desciende en unas raras naves y por allí marcha; de las procelas marinas, antes espantables, se ríe ahora subido en gigantescos barcos. Los obreros de todo el mundo se tienden las manos por encima de las fronteras.)

En el primer balcón de la izquierda, allá en la casa de piedra que está en la plaza, hay un hombre sentado. Parece abstraído en una profunda meditación. Tiene un fino bigote de puntas levantadas. Está el caballero sentado, con el codo puesto en uno de los brazos del sillón y la cara apoyada en la mano. Una honda tristeza emparra sus ojos...

***

¡Eternidad, insondable eternidad del dolor! Progresará maravillosamente la especie humana; se realizarán las más fecundas transformaciones. Junto a un balcón, en una ciudad, en una casa, siempre habrá un hombre con la cabeza, meditadora y triste, reclinada en la mano. No le podrán quitar el dolorido sentir.

Imagen de: "http://www.arteyfotografia.com.ar/contenido/objetos/10/df/57/10df57684a9a1c3e3b612cbdaa542fb579a39a1e/8197_1238429126672456.jpg"

Hoy dicen que ha muerto, pero no es verdad, no lo digáis en alto, es un secreto; yo lo tengo guardado en todos sus libros.

EQUIPO DEMOCRACIA CRISTIANA Y SOCIAL DEMOCRACIA GALLEGA (Coalición Partido Popular Gallego-Partido Gallego Social Demócrata).—Congreso: Jaime Isla Couto, Alfonso Flóuéta Leaz, Alejandro Mou Munaiz, Domingo Fernández del Riego, José Luis Vilar Pérez, José Darriba Fernández, Juan Vidal Fraga y Claudio Castro Paradela.

Cuando lo conocí estaba en pleno relanzamiento del partido de "Los verdes" de Pontevedra con espíritu realmente renovador, propio de un alma joven que es la que siempre le acompaña como se puede ver en esta entrevista que le hicieron en "La voz de Galicia"; coloco aquí  también un artículo del "Correo Gallego y la Voz de Galicia" extraída de la web de "Los Verdes" de Andalucía que demuestra su capacidad de innovación.

No es tampoco sólamente un alma inquieta interesada ante todo por el saber, por la filosofía, por la política; no es tampoco sólamente un hombre que ama al hombre y que le riñe desde su tribuna de opinión allá y desde hace tiempo en el "Diario de Pontevedra" pero le riñe igual que un padre que se preocupa por su hijo rebelde. 

Y así por eso colocamos algunos de sus artículos en Entelequia; para que no anden por ahí desperdigados, como si fueran palabras solas: 

• "Caminando hacia ningún sitio"
• "Necesaria Presencia"
• "Los Pilares de la Libertad"

No es sólo esto, aunque esto es, y aunque internet casi lo ignore colocando simplemente algunos artículos de toda su gran obra que paseniño ha ido produciendo, porque su obra es la del día a día, la del respirar el aire y exalarlo poco a poco y con palabras sencillas. 

Y digo todo esto, porque me acabo de enterar que Juan está muy enfermo; y Juan es amigo mío, como lo es de todas las personas que pasaron por su casa para charlar amenamente sobre todo de lo que se puede hablar y de lo que no también. O para recibir, nosotros, digo, alguna que otra paliza al ajedréz, juego que dominaba a la perfección y que había enseñado a media Pontevedra.

No es, Juan, todas estas cosas; es un nosotros, un hombre sabio, un amigo, una buena persona.

foto de: "La voz de Galicia"

Hoy me apetece recomendar unos cuantos blogs que sigo, otros que no, pero seguiré (al menos por una temporada; más que nada para no saturar el lector que ya hecha humo); y da la sutil coincidencia de que son todas blogueras las que los llevan (claro, hoy es el día de la mujer trabajadora; aunque yo no las recomiendo porque sean mujeres sino porque, sin duda, son blogs de referencia en la blogosfera hispánica) esto viene a cuento de que 20.minutos ha echo una pequeña recopilación sobre bloggueras; estas son sus recomendaciones:

• Sonia Blanco. A la que sigo desde hace tiempo; precisamente me enteré del artículo de 20.minutos por su entrada.
  
• Magda Bandera. A la que seguí durante alguna temporada; en esas excursiones mías por la blogosfera, me interesó su proyecto de rescatalogados, ahora me interesa más el de webcams en acción; os lo recomiendo .
  
• Tíscar Lara. Tíscar, a la que encontré hace tiempo, cuando me interesaba por las redes; y que sigo desde hace tiempo.
  
• Rosa García. No la conocía como blogger; de hecho sigo sin conocerla, o el enlace está roto o caído el servidor o sólo es para registrados; en cualquier caso no puedo acceder.
  
• Ginatonic. O la chica de moda; no sé porqué pero me cae bien esta chica simpática que hace dibujos y juega a la wii; y que hace entrevistas interesantes sin perdonar un retraso; ah y también hace videoblog; saludos Gina.
  
• Dadanoias. Sin duda es uno de los blogs con más personalidad y atrevimiento que conozco (probablemente junto con la Pettite Claudine); ah, y no todos los bloggers saben hacer peluches.
  
• Todas. No conocía este blog, así que estaremos atentos
  
• La chica de la tele. Es uno de los blogs de referencia en relación a televisión.
  
• La pettite Claudine. Hace tiempo que conozco este blog; siempre me pareció; interesante; pero es que hace unos pocos días fui a un pub de Pontevedra y tenían una fotografía de Ruth Orkin que me hizo gracia; la busqué y claro, me encontré con ella.
  

Como apunta Sonia Blanco, inevitablemente hay algunas ausencias; pero hombre, no poner a Rosa Jimenez Cano!!!

Además no puedo dejar de recomendar a algunas bloggeras que sigo unas desde hace mucho, otras desde hace poco; no me puede faltar;

• Nora Méndez; evidentemente, y porque además pronto es su cumple; y porque siempre será poeta.
• Chica Seo; que aunque no lo sigo con frecuencia, es un blog que consulto con frecuencia; y de gran ayuda, por cierto.
  
• VampiressaHim, o simplemente Saray, una joven videobloguera que recita poemas con grandísima sensibilidad; prohibido enamorarse.
  
• Mernisi; a la que sigo desde twitter; es tu blog si te interesa la politica.
• Bruxi; la descubrí por el friendfeed; y como resulta que estudió derecho como yo; pero al final se decantó por los guiones; que es lo que me gustaría hacer a mi...
  

Bueno, pues eso; que me ha quedado un artículo largo e hiperenlazado; ya no creo que pueda meter este post en la categoría de intrahistorias; no, quizá en el de autores (aunque en este caso son todas autoras.)

Por cierto si te han parecido pocos blogs, pásate por aqui.

Actualizo: Hoy, dia nueve, leo este post de Marilink sobre el tema; evidentemente yo estoy de acuerdo con ella; pero bueno, ya lo hemos dicho al principio; vamos a recomendar unos blogs cualquiera; por cierto tiene razón cuando dice que no son minoría; yo creo que hay muchas chicas bloggueras.