Entro en la librería, y como de costumbre hago mi ronda por la sección de literatura fantástica, entre otras, y allí un libro llama mi atención, su diseño no es casual, los invasores de Space Invaders hacen que me lance a ojearlo, me encuentro con la siguiente reseña:

Estamos en el año 2044 y, como el resto de la humanidad, Wade Watts prefiere mil veces el videojuego de OASIS al cada vez más sombrío mundo real. Se asegura que esconde las diabólicas piezas de un rompecabezas cuya resolución conduce a una fortuna incalculable. Las claves del enigma están basadas en la cultura de finales del siglo XX y, durante años, millones de humanos han intentado dar con ellas, sin éxito. De repente, Wade logra resolver el primer rompecabezas del premio, y, a partir de ese momento, debe competir contra miles de jugadores para conseguir el trofeo. La única forma de sobrevivir es ganar; pero para hacerlo tendrá que abandonar su existencia virtual y enfrentarse a la vida y al amor en el mundo real, del que siempre ha intentado escapar.

Mi conclusión, compra obligada, la lectura me engancha desde el primer momento, me sorprendo por la increíble cantidad de referencias a videojuegos, películas, series y todo tipo de elementos geek de los 70, 80 y 90, descubro un argumento que engancha, especialmente pensado para los jugadores.

Es genial comprobar como, poco a poco, surgen más y más libros hechos por jugadores para jugadores, tras una lectura pausada de los primeros capítulos, una vez enganchado ya no pude parar hasta terminar su última página.

El libro ya tiene incluso una película basada en su argumento de camino, atendiendo al espectacular argumento, tiene que ser impresionante, desde aquí esta recomendación: Ready Player One de Ernest Cline.

Entrada escrita originalmente en Blogocio

Ha muerto hoy a los 88 años... Sirva este recuerdo como pequeño homenaje.

Un beso Wislawa estate tranquila, ya no podrás impedir que la vida te justifique, todo ha sido así, como debía ser... Quizás ahora, el silencio...

Bajo una pequeña estrella

Que me disculpe la coincidencia por llamarla necesidad.
Que me disculpe la necesidad, si a pesar de ello me equivoco.
Que no se enoje la felicidad por considerarla mía.
Que me olviden los muertos que apenas si brillan en la memoria.
Que me disculpe el tiempo por el mucho mundo pasado
      por alto a cada segundo.
Que me disculpe mi viejo amor por considerar al nuevo
      el primero.
Perdonadme, guerras lejanas, por traer flores a casa.
Perdonadme, heridas abiertas, por pincharme en el dedo.
Que me disculpen los que claman desde el abismo el disco
      de un minué.
Que me disculpe la gente en las estaciones por el sueño
      a las cinco de la mañana.
Perdóname, esperanza acosada, por reírme a veces.
Perdonadme, desiertos, por no correr con una cuchara de agua.
Y tú, gavilán, hace años el mismo, en esta misma jaula,
inmóvil mirando fijamente el mismo punto siempre,
absuélveme, aunque fueras un ave disecada.
Que me disculpe el árbol talado por las cuatro patas de la mesa.
Que me disculpen las grandes preguntas por las pequeñas
      respuestas.
Verdad, no me prestes demasiada atención.
Solemnidad, sé magnánima conmigo.
Soporta, misterio de la existencia, que arranque hilos de tu cola.
No me acuses, alma, de poseerte pocas veces.
Que me perdone todo por no poder estar en todas partes.
Que me perdonen todos por no saber ser cada uno de ellos,
      cada una de ellas.
Sé que mientras viva nada me justifica
porque yo misma me lo impido.
Habla, no me tomes a mal que tome prestadas palabras patéticas
y que me esfuerce después para que parezcan ligeras.

Versión de Abel  A. Murcia

• Biografía de Wislawa Szymborska en la Wikipedia
• Noticia de su muerte.
• Poemas de Szymborska

La mayor acusación que se hace a Ezra Pound es que fue amigo de Mussolini; bueno, es difícil mantener tal cosa, Pound vio a Mussolini una vez y le regaló su libro de Cantos además de comentarle sus ideas económicas aunque es cierto que luego mantuvo correspondencia con él. El problema es que Pound apoyó al fascismo en algunos de sus aspectos. Pero quizá debamos profundizar en esto. En realidad lo que Ezra defendía era la "Teoría del Crédito Social" teoría que Pound toma de su amigo C.H. Douglas uno de los creadores del concepto "Democracia Económica" y que este a su vez toma, probablemente de Gesell, un importante teórico anarquista, curiosamente si leéis el artículo sobre Douglas en castellano viene una interesante explicación de la crisis actual y una serie de propuestas dirigidas a solucionarla.

Obviamente las ideas económicas de Pound son las que aprendió con Douglas. Y obviamente son medidas razonables en contra de este sistema demoledor capitalista; eso era propiamente lo que Pound odiaba, tanto o más que a su mayor representante en la tierra, los EEUU, su propia patria. Pound dejó, durante un tiempo su poesía para dedicarse a implementar las ideas de Douglas en la sociedad y así desterrar el cruel sistema capitalista, y por ello intentó influenciar en la República Española a través de Salvador de Madariaga. Tras ello se acercó a Mussolini porque tenía la esperanza de que si podía influenciarle instauraría estas propuestas del crédito social y la democracia económica en Italia; claramente Pound se equivocó; porque, como sabemos, eso no pasará. Como curiosidad hay quien ha sugerido que era un agente doble (gracias Mara), lo cual lo veo improbable.

Quiero que veáis esta foto:

En un lado está Ezra Pound tras ser acusado de traición a la patria por decir que Jeferson no era mejor que Mussolini, por defender sus ideas del crédito social, y tener ideas propias. Por ello fue condenado duramente y sufrió una condena en las peores condiciones posibles; encadenado al aire libre y torturado; por suerte Pound había ayudado a mucha gente, a muchísima gente, era un mecenas del arte; el propio Hemingway, llegó a decir "resulta que Pound, el gran poeta, dedica, digamos, una quinta parte de su tiempo a la poesía. Emplea el resto en tratar de mejorar la suerte, tanto material como artística, de sus amigos. Los defiende cuando son atacados, hace que las revistas publiquen obras suyas y los saca de la cárcel. Les presta dinero. Vende sus cuadros. Les organiza conciertos. Escribe artículos sobre ellos. Les presenta mujeres ricas. Hace que los editores acepten sus libros. Los acompaña toda la noche cuando aseguran que se están muriendo y firma como testigo en sus testamentos. Les adelanta los gastos del hospital y los disuade de suicidarse. Y al final algunos de ellos se contienen para no acuchillarse a la primera oportunidad" gracias a eso, algunos amigos escritores, como T.S. Eliot, lo salvaron de morir ahorcado, con el tiempo le será conmutada la pena por un internamiento psiquiátrico; para finalmente ser liberado por ser declarado un loco inofensivo. Y después de tanto tiempo, lo tenemos ahí, envejecido; con una mirada penetrante que se adivina tras el sombrero.

Del otro lado está una estatua de James Joyce; alguien que obviamente es famoso, que ha pasado a los libros y a ser una cima de la literatura universal... Alguien a quien nadie quería publicar un sólo libro, y que sólo gracias a Ezra Pound consiguió publicar "Dublineses" y poco más tarde, otra vez gracias a Pound será publicado " Retrato de un artista adolescente" en la revista "The Egoist", más tarde Pound volverá a interceder por Joyce, nuevamente otra obra que nadie quería publicar, el "Ulises" Pound será el que consiga los fondos para dicha publicación, con el tiempo Pound reconocería que la exagerada fama de este libro no le parecía justificada...

Hoy poca gente habla ya de Ezra Pound, algunos lo hacen, y algunos aprendemos de su poesía, y de sus teorías poéticas, el imagismo que intenta actualizar la visión poética del haiku, o el vorticismo; así que sólo puedo decir que a pesar de sus errores; sin duda il miglior fabbro.

Os dejo con un poema sobre la usura, (¿una crítica al capitalismo?) recitado por el mismo:

Ángela Ruíz Robles

Enciclopedia Mecánica (1949)

Hay momentos históricos en los que no se puede predecir el futuro, son momentos críticos en los que el futuro se está reconstruyendo, los cambios que se producen son cambios de base y por eso toda estructura se verá afectada, en algunos foros a estos momentos se les llama "Puntos Jombar" en alusión a un relato de Jack Williamson. Pues bien, antes del punto Jombar el futuro es absolutamente imprevisible, el caso es que actualmente, estamos en uno de estos momentos, ¿Está todavía en curso? ¿Ha pasado ya? No lo sé. Pero lo que si sé, es que los primeros que tengan conocimiento de lo que va a pasar tendrán mucha ventaja, es el síndrome del semáforo cuando un semáforo está en rojo todos estamos en la misma posición, da lo mismo que hayas llegado el primero o el último, ahora, cuando se ponga en verde todos partimos de cero. 

Un punto Jombar es un semáforo en verde; ¿Quienes tomarán la delantera ahora?.

Y todo esto porque el próximo día 11 a las 19:30, se presenta en Zaragoza el último libro de David de Ugarte, "Los futuros que vienen" accesible aquí: http://lasindias.org/los-futuros-que-vienen por cierto, como siempre, bajo Dominio Publico.

Dense todos por citados.

Por Uxío P.R.

Ostrás, pero, ¿Cómo se te ocurrió irte hasta allí?

(Risas) No se me ocurrió, llevaba más de un año sin trabajar y estaba un poco desesperado, me ofrecieron la instalación de una televisión local en Guinea, pagaban pero que muy bien, y allí me fuí.

Así que allí te fuiste... y ¿cómo era un día de trabajo normal?

Me daban un 4x4 y allá me iba a instalar antenas a los lugares más recónditos, no tienen carreteras sino caminos marcados por el paso de los vehículos por la selva, cada poco tiempo me encontraba un "control" del ejército.

Estaba él pensando, y pensando, pensando, le dio por pensar en la noticia de una supuesta llamarada o radiación solar que podría acabar con el fluido eléctrico en toda la Tierra durante meses en el año 2013, en las protestas conjuntas de millones de ciudadanos en todo el primer mundo por no poder secarse el pelo con secador, utilizar la vitrocerámica o navegar por internet.

Pero también en los robos, los suicidios, el caos, el crack de los mercados que produciría el hecho de estar unos meses sin luz, pensó en lo incómodo que se siente en su casa cuando se va la luz por un día, y cómo sigue pulsando los interruptores aún sabiendo que no hay energía, como si de un acto reflejo vital se tratase.

Pensando en ello se dio cuenta de lo frágil que es la especie humana, de cómo nos hemos distanciado de los primeros homínidos que utilizaron herramientas naturales para sobrevivir a las demás especies, y cómo un simple suspiro del astro rey nos podría dejar sin defensas.

Entonces le vino a la mente lo rápido que podría cambiar las cómodas vidas de muchos hombres en un suspiro, y cómo estos hombres no contemplan siquiera esta posibilidad, ya que el mundo es como ellos quieren porque ellos manejan el mundo.

Cuando pensaba en esto, otro pensamiento se le cruzó, y era el catastrofismo, quizá esa noticia era una exageración, -seguro que eso es imposible-, el mundo que hemos construido es sólido, duradero, es imposible que la humanidad, que ha destinado para sí misma el 60% de los recursos del planeta, no sea capaz de anteponerse a algo así, aunque realmente ocurriese.

¿Podría ser que un fenómeno como aquél motivase un cambio de mentalidad en el hombre?, la verdad, pensándolo bien, no le pareció sostenible que una sola especie monopolice los recursos del planeta, y las 1.75 millones de especies restantes tengan que sobrevivir con las migajas que no le interesan al hombre, pensaba que el equilibrio entre especies era algo imprescindible.

Pensando en todo esto concluyó que sin duda podríamos vivir sin electricidad, pero nos sería realmente duro y complicado vivir solos en este planeta, acompañados en exclusiva de especies parásito que puedan sobrevivir y aprovecharse de nuestro propio sistema.

Un ruido agudo lo sacó de sus pensamientos, era el despertador sobre su mesilla de noche, -¿cómo voy a aguantar todo el día sin apenas haber dormido?-, no podía volver a ocurrirle, no podría soportar otro día en la fábrica sin haber dormido las horas que recomienda la OMS, mañana si volvían a invadirle pensamientos, trataría de evitarlos, porque al final se veía perjudicado.

El viernes pasado tuve la oportunidad de asistir a una conferencia impartida por quien en su momento fue uno de mis poetas preferidos Luis García Montero, memorable ese:

"Tu me llamas amor, yo voy en taxi"

Que como sabemos algunos, fue contestado por un magnífico Miguel D´Ors de un modo más austero, a fin de cuentas estamos en crisis:

"... Por eso es que si tu me llamas

amor,

yo voy a pie."

Bueno, se nos han colado estos dos, sigamos con lo nuestro. El caso es que en la conferencia se habló de la poesía, ¿Qué es poesía? bueno quizá no sea posible una respuesta más poética que la de Bécquer a esta pregunta, pero el caso es que ese "tú" (de "poesía eres tú") es un deíctico (es decir sólo tiene sentido si está señalando a algo o a alguien) y de momento no tiene referente (por tanto si existe algo así como el principio de composicionalidad tampoco tiene significado el poema entero); lo tuvo para Bécquer en su día, claro, pero para nosotros, ahora a día de hoy (otro deíctico), ya no lo tiene (no obstante como mis compañeros de filosofía del lenguaje sabrán; aunque no tenga referente, este poema se entiende, ha de tener significado, lo cual no es un buen argumento en favor del principio de composicionalidad; cualquiera podría buscarle un referente, lo cual puede hacernos pensar que el poema es una creación vacía que sólo aquiere significación con la interpretación, e interpretar aqui es ponerlo en el mundo) independientemente de todo esto ¿Sabéis lo que le contestó la "referenta" de Bécquer? bueno, dijo algo como esto (según el propio Bécquer en este primera carta literaria):

Te equivocas.
Yo deseo saber lo que es la poesía,
porque deseo pensar lo que tú piensas,
hablar de lo que tú hablas, sentir con lo que tú
sientes; penetrar, por último, en ese misterioso
santuario en donde a veces se refugia tu alma
y cuyo umbral no puede traspasar la mía.

Y es que en el fondo esta chica tenía razón, muy bonito si, pero ¿qué es la poesía? De estos temas habló García Montero y citó nuevamente a Bécquer en algo que me recordó a mi preocupación acerca de la verdad y la poesía:

Cuando un poeta te pinte en magníficos
versos su amor, duda.
Cuando te lo dé a conocer en prosa, y mala, cree.

La cita que dijo el conferenciante no es precisamente esta, sino esta "si alguna vez un poeta te escribe un buen poema de amor, desconfía de su amor, porque no se escribe con el corazón caliente, sino con la cabeza fría" no obstante no he podido encontrarla en las "Cartas literarias a una mujer" de donde si he extraído la cita anterior; lo que nos importa y lo que dejan claro estas citas es una concreta visón de la poesía; según esta perspectiva todo poema es un acto de creación, pero no sólo esto, es un acto de creación del poeta, el poeta que por medio de un arte, intenta sacar afuera lo que tiene dentro, intenta buscar dentro de si empaparse de sus propios sentimientos y luego se para, plof, se pone a trabajar; palabras bellas, métricas, rimas, la musicalidad del endecasílabo italialo... unas cuantas metáforas que a veces se sacan del lenguaje (y no nos vamos a poner hablar de la fuerza cognitiva de las metáforas), otras, fijate tu, de la misma realidad, todos sabemos cómo se puede hacer una metáfora (ya sabemos que el lenguaje es metafórico), se hace una comparación y se quita la comparación, y así unos "labios rojos como el rubí" pasan a ser "labios de rubí", y por eso es tan peligroso el poeta, para escribir poesía tiene que otrorizar sus propios sentimientos, distanciarse, hacer como que no son suyos, y luego es como dibujar un paisaje, pintar esos sentimientos con palabras y metáforas.

Podemos ver en el poema un intento de comunicar los sentimientos que el poeta ha descubierto al inundarse de si, algunos lo han visto así; de este modo sería verdadero un poema si describiera sentimientos reales del poeta, y un poema que recogiera sentimientos inventados o puramente imaginados por el poeta, alimentados artificialmente etc... parecería ser algo así como un poema falso o inauténtico, un poema vacío... pero no está tan claro que el poema sea un acto de comunicación ¿qué se comunica? ¿quizás el sentimiento del poeta? ¿Cómo alguien puede si quiera acercarse a sentir lo mismo que el poeta sintió? En cualquiera de los casos yo lector sentiré un sentimiento mío, no un sentimiento del poeta; quiero decir este "tú eres poesía" de Becquer, que esconde un sentimiento de belleza y enamoramiento, ¿es la misma belleza; es el mísmo enamoramiento que sentimos nosotros, lectores, cuando interpetamos el poema? No parece que esto sea así salvo que interpretemos la comunicación de modo metafórico;

el siguiente paso es considerar que el poema es una especie de mensaje autónomo, independiente a la voluntad del autor, algo que ha adquirido autonomía al emitirse, y que contiene un sentimiento que ha dejado de ser privado para convertirse en algo público, una abstracción, un concepto; en el fondo esto pasa siempre con el lenguaje, no soy dueño del lenguaje, el lenguaje es público (no hace falta irnos a Wittgenstein para demostrarlo) pero entonces ¿cuando un poema es verdadero? Según esta teoría el poema pasa a ser algo justificado por si mismo, una especie de Barón que se sujeta de la coleta para salir de una ciénaga, en esta interpretación parece que el poema no es de nadie, el poema está suelto (no sé porqué esto me recuerda a Russell)

En vista de tal panorama otros, como Huidobro, y su creacionismo han encontrado en el poema y su aparente imposibilidad se ser sincero una oportunidad perfecta para  huír de la burda realidad; me encanta este fragmento de la conferencia del Ateneo de Madrid en 1921 dada por el propio Huidobro:

El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto.

Esto es perfectamente un acto de justicia poética. Tenemos un poema de Gerardo Diego que lo explica muy bien. Algo parecido explicó García Montero, en la conferencia, cuando contó que la primera poesía que había escrito era una modificación del triste final que se describe en el poema "El tren expreso" de Campoamor. Queremos decir que nos gusta, la poesía es la única que puede asumir este rol, el de llevarnos a un mundo nuevo... Aunque no lo comparto, la poesía que yo haga ha de ser capaz de mostrar la realidad desnunda, luego espero decir algo de esto.

Pero hay un par de cosas que me molestan tremendamente de muchos de los poemas que leo, la verborrea y el egocentrísmo (ya doy por sentado que nadie, yo tampoco, soporta la sensiblería y la cursilería), entiendo ambos defectos están relacionados y responden a una concreta concepción de la poesía;

Respecto la verborrea, esta se presenta cuando un poeta dice en cinco versos lo que se puede decir en dos palabras, las palabras deben servir para facilitar el acceso del lector a lo que se quiere decir, no para alejarlo, podría citar varios consejos de grandes escritores que sugieren evitar adjetivos que no añaden nada (José Hierro, Camilo de Ory, el propio Borges sobre a tenor de un cuento), o circunloquios inútiles, luego citaré a Pound, si a un poeta le gusta la musicalidad está bien que escoja frases silábicas con melodía, pero no a costa de sacrificar la legibilidad y el sentido del poema, ya sabemos, ya, "Lo bueno si breve..." pero no es sólo esto, la metáfora, la amiga metáfora, tampoco debemos abusar de la metáfora... miren lo que dice Machado:

Sólo un espíritu trivial, una inteligencia limitada al radio de la sensación, puede recrearse enturbiando conceptos con metáforas, creando obscuridades por la supresión de los nexos lógicos, trasegando el pensamiento vulgar para cambiarle los odres sin mejorarle de contenido. (....)

En la lírica, imágenes y metáforas serán, pues, de buena ley cuando se emplean para suplir la falta de nombres propios y de conceptos únicos, que requiere la expresión de lo intuitivo, pero nunca para revestir lo genérico y convencional. Los buenos poetas son parcos en el empleo de metáforas; pero sus metáforas, a veces, son verdaderas creaciones.

Respecto al egocentrismo es otra cosa que no puedo soportar ya más en un poema no es que niegue que el poema pueda hacerse desde otro lugar que la situación del poeta, pero tanto yo, yo, yo... Es este poeta quejoso de si mismo, de su amor, de su desamor, ese poeta orgulloso de amar como nadie amará... Fíjense lo que decía en 1968 nada menos que Borges en una conferencia:

Cuando escribo algo, procuro no comprenderlo. No creo que la inteligencia tenga demasiada relación con el trabajo del escritor. (...)

Cuando escribo (pero quizá yo no sea un buen ejemplo, sino sólo una terrible advertencia) , intento olvidarlo todo sobre mí. Me olvido de mis circunstancias personales. No intento, como alguna vez lo intenté, ser un «escritor suramericano».

Por eso las Vanguardias querían huír del yo, presentar un verso libre, desnudo de toda consciencia y así Tzara puede decir cosas como estas:

Coja un periódico

Coja unas tijeras
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema
Recorte el artículo
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el articulo y métalas en una bolsa
Agítela suavemente
Ahora saque cada recorte uno tras otro
Copie concienzudamente
en el orden en que hayan salido de la bolsa
El poema se parecerá a usted

Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendido del vulgo.

Que forma más perfecta de matar el "yo", es el azar el que escribe, no obstante, no estoy yo muy seguro que esta no sea también una forma de matar la poesía... Bretón busca un matar el "yo" através de la máxima espontaneidad, del automatísmo psíquico.

Vicente Huidobro, otra vez, tiene ideas muy interesantes sobre este tema:

¿Creéis que el control de la razón no se lleva a cabo? ¿Estáis seguros de que estas cosas de apariencia espontánea no os llegan a la pluma ya controladas y con el pase-libre horriblemente oficial de un juicio anterior (tal vez de larga fecha) en el instante de la producción?

Todo indica que esta tarea es vana, no podemos librarnos de los prejuícios, del egocentrismo del "yo" que se nos impone en la palabra; y cuando digo librarnos del "yo" no quiero decir nada tan extraño como suena, más bien, es un librarse de nuestros propios miedos, librarse de esa necesidad de escribir para deshaogarse, como si escribir fueran los restos sucios de algo que echamos fuera, o peor aún, como si escribir sólo fuera la satisfacción de una necesidad de ser leídos, de aceptación, de reconocimiento; y no un autentico acto honesto, sea estético, sea revolucionario, sea de mera presentación de la lo real.

¿Acaso no es posible que el poema deje entrever la realidad desnuda, sin ese atavismo de yo tan imponente, sin esos adornos inútiles de algunas palabras?

Veamos lo que dice otro de los grandes, il miglior fabbro Ezra Pound, en su manifiesto del imagismo:

• Tratamiento directo del objeto, sea subjetivo u objetivo.
• No usar ni una sola palabra que no contribuya a la presentación.
• En cuanto al ritmo: componer en frase musical, no con un metrónomo

Nos gusta mucho este planteamiento; debemos explicarlo más, pero eso para otro día, ya que para entenderlo, tenemos que remonarnos al haiku; por otro lado discutiermos que Pound haya aportado algo a lo que ya tenía el haiku, y si el haiku puede hacerse de otro modo que no sea como ya es.

O Pozo

Unha persoa maior, das que se criaron, traballaron e viviron nas duras condicións dunha aldea nos tempos de antes, contoume unha historia que me deixou abraiado, unha historia dos traballos de antes, dura e perigosa, curta e verdadeira, polo que considerei escribila como unha intrahistoria.

Conta que na súa casa querían facer un novo pozo, porque dende o que tiñan xa non chegaba ben a auga, e para iso había que contratar unha persoa que soupera facelo, e no pobo, toda a vida o fixo o vello Timo, e alá foron.

Naqueles tempos os pozos non se facían con barrena, senón que era un traballo totalmente artesanal, imaxinade, un oco dos metros de profundidade que alcanzase o pozo, de vinte ou trinta metros hacia abaixo, cun metro de diámetro de ancho, este homes metíanse ó fondo para seguir cavando, e quitar a terra co cubo e a corda.

Ciertamente yo tampoco lo conocía, de hecho el primer libro que tengo de él "Saborear el agua" traducido por el gran niponólogo Vicente Haya llegó mis manos este mismo año que acaba de empezar como regalo de reyes. No es que lo mío sea el misticismo oriental y esas cosas, pero el haiku de Santôka, y el haiku en general merecen no sólo mi respeto sino mi total asombro por esta forma poética totalmente extraordinaria; y es que claro, el haiku no tiene nada de místico...

Antes de leer un haiku hay que saber qué es un haiku; un haiku es poesía pero no es literatura, si interpretamos el haiku como literatura no vamos a entender nada, porque el haiku no tiene nada que explicar, y no se puede entender lo que no se explica, no estoy haciendo misticismo barato, estoy explicando lo que es... piensa en una fotografía ¿qué quiere decir el fotógrafo con esa fotografía? Probablemente nada, probablemente sólo es algo que vio y que le gustó o le llamó la atención y pensó: "que buena foto me daba esto"; sacó su cámara y disparó... y ahora ha llegado hasta ti esta fotografía que no significa nada, no hay nada que entender, no explica nada, simplemente es una imagen.

Si quisiéramos ser más precisos y debemos serlo, porque el haiku es un ejercicio de máxima precisión, no hay sólo una imagen en esta estrofa; lo que hay, propiamente, es un momento, en su sentido más preciso, "un aquí y ahora".

Poca gente cuando ve la fotografía de la flor de una camelia en un charco de agua (pongo este ejemplo porque yo había hecho esta foto) dice: "vale, una camelia ¿y...?" No, simplemente dirán, "mira que foto, es meláncólica" o quizás "No me gusta la luminosidad..., o el enfoque" pero nadie dice "vale, una camelia ¿y...?" simplemente porque la gente no espera que una fotografía sea nada más que una imagen; pero si yo coloco el haiku de Yosa Busón (traducción de Justino Rodriguez):

La camelia en el suelo

Ha vaciado de ayer

el aguacero.

Mucha gente preguntará, "bueno si, una camelia en el suelo, ¿y...?" pero como hemos dicho un haiku no es más que una imagen, en lugar de los pixeles de las cámaras digitales, tendremos las letras y las palabras. No es facil "ver" el haiku; en este caso y para mi, fue muy fácil, cuando leí este haiku de Buson vino a mi como al pulsar el texto de un enlace la foto que tiempo atrás había hecho, en mi imagen el suelo es el empedrado de la casa de mi abuela, brillante todavía por la lluvia, la camelia es blanca, está casi entera pero hay algúnos pétalos que se han esparcido; mi imagen es también esa sensación... No sé porqué me fijé en esa flor, me pareció una buena foto, a Yosa Buson le pareció algo más, un buen haiku.

Dicho esto, volvemos a nuestro autor;  la vida de Taneda Santôka (1882-1940) no fue propiamente un camino de rosas pero sin duda fue un camino, o mejor dicho, un caminar (dicho literalmente).

Todo empezó con el suicidio de su madre:

"Mi madre no puede ser  culpada. Nadie puede serlo. Si se ha de culpar a alguien, se tiene que culpar a todos. Es la condición humana a la que se tiene que culpar. Oh mi madre! que recuerdo. Si escribiese una autobiografía tendría que comenzar de este modo: Los infortunios de mi familia comenzaron con el suicidio de mi madre"

Su padre era un mujeriego y por eso su madre se suicidó. La muerte de su madre consternó de tal forma al joven Shôichi Taneda (su auténtico nombre) que se volvió alcohólico e inconstante, esto le impidió terminar la carrera de literatura y conservar cualquier medio de vida, aunque pudo vivir, por este tiempo, de un conjunto de empresas de su familia. El padre de Santôka le concertó un matrimonio con Sato Sakino, con quien tendrá un hijo; aunque, debido a los problemas de Taneda (decía que la visión de la muerte de su madre había afectado a su trato con las mujeres) no fue un matrimonio feliz y terminó en divorcio. Aún a pesar de todo esto Taneda tuvo la suerte de empezar a escribir haikus bajo la tutela de Ogiwara Seisensui, uno de los mejores haijin (poeta del haiku) de su época, allí se formó en el estilo libre del haiku.

Pero la mala fortuna que acompañaba a Taneda regresará posteriormente arruinando las empresas de su familia, así que el joven poeta tuvo que marchar a Japón para buscar trabajo; aunque como hemos dicho ningún trabajo le duraba lo suficiente... se hizo bibliotecario pero, como es de adivinar, tampoco aguantó.

Taneda iba de borrachera en borrachera, de conflicto en conflicto, e incluso llegó a ser encarcelado alguna vez; el vaso se colmó cuando en 1924 decide suicidarse arrojándose al tren...

En mi opinión Taneda tuvo buena suerte, él buscaba su destrucción desde la muerte de su madre, pero su karma ("es el karma, Taneda" le decía su abuela como justificación de su mala suerte) realmente su buen karma lo salvó; el fallido intento de suicidio de Taneda fue observado por un monje Zen que lo acogió; desde entonces Santôka se hizo monje y estuvo caminando, literalmente vagabundeando, el resto de su vida.

Se me hace estremadamente dificil, nunca lo ha sido tanto, escoger algún poema, es que de Santôka hay que aceptarlo todo o quedarse mejor sin conocerlo, no lo puedo explicar, lo siento... Los momentos de toda su vida están en sus haikus, y sus haikus son momentos de su vida, ahi están guardados (lo máximo que con palabras se puede guardar un momento, tanto que al leerlos se hacen presentes de una forma auténtica, como si fueran un espíritu que se nos aparece del pasado y que nos conmocionan)

¿Qué momento de su vida escojo para que lo disfrutéis? Que vanalidad la poesía que sirve para el disfrute de otros... o de uno mismo ¡No! Me niego a poner ningún haiku que sea demasiado sensible, que desnude sus miserias ante desconocidos, no quiero que nadie pueda decir "vaya mierda de poema" (demostrando así mismo su incultura) cuando ahi está, de la forma más auténtica posible, la triste vida de un hombre bueno destrozado por la enfermedad, quien quiera disfrutar de su poesía que conozca su vida entera (hay un breve estudio de Carlos Fleitas en formato doc, y en html) pero os lo advierto, también sufrirá...

Sólo pondré dos pequeños versos de toda su obra; sólo un haiku, el haiku de Santôka no sigue el convencionalismo formal de 5/7/5, busca su esencia más pura; es un haiku que a mi me gusta. Se trata de la imagen (el momento) de Taneda sentado en la playa al atardecer, cuando el sol se mueve más perceptiblemente porque se está marchando, y que espero haya sido el resumen de su vida, porque es un poema esperanzador (la traducción que pongo es de Vicente Haya, espero que con su permiso):

なげだしてまだ陽のある脚

(Nagedashite mada hi no aru ashi)

 

"Estirando las piernas
todavía hay sol"